A ESCOLHA DE SOFIA

Dos homens não esperai mais que a loucura.

Os enterros sem lápides, em terras coletivas,
na vala da impiedade, na vala da miséria,
na Máquina gigante e imperturbável da morte.

A produzir teus mortos; em escalas e metas
de domínio a alcançar; apressada e odiosa;
intolerante e inquieta.

Onde estão teus olhos, soldado

para a criança que matas facilmente?
Olhai nos olhos da criança
e percebei tua falta indecente.

Mas não percebes!

(E o mundo também não percebe
as dores alheias, desde que distantes
do teu sítio).

A engrenagem do ódio põe a máquina a girar.

Gira impiedosa com tua insana inclemência,
na loucura dos doentes, dos aflitos,
indiferentes à própria demência.

Onde estão tuas dores, soldado,
quando desossa tua própria humanidade?
O que te perturba, a indecência, a criança
ou tua imoralidade?

Mas nada sentes!
(E também não ouvimos os tiros e os gritos
do inocente).

Quando a Máquina para e descortina então
o teu penar mais reles e profundo,
teu desperdício e barbárie em valas de comunhão,
nos assustamos! É que sabemos, no fundo,
que nas valas sem compaixão, jaz a vergonha do próprio mundo!

AC